Cada texto es una obra. Cada lector, un visitante.

Llueve en el patio y el balón se queda quieto mirando el cielo como un perro que espera. Las canchas son espejos.

Abuela, me traje de las vacaciones tu sombrero, el que cuelga detrás de la puerta del cuarto de herramientas, todavía con olor a cafetal y a esas mañanas en que te levantas antes que los gallos. Me lo puse y me quedó grande, como me quedan grandes todavía tus palabras, esas que dices despacio mientras escoges los granos rojos y dejas los verdes para después. «Todo tiene su tiempo», me dices, y yo, que siempre he tenido prisa, no te entendía.

el viento me presta sus brazos y yo le presto mi cometa de papel